Тэг: философская лирика

М. Д.

Вся наша жизнь – плод Судьбы и наития,

от нашей же слепоты уводящий нас в грусть.

Мелочь важнее всего, приводя Овидия,

но лишь в категории слов – от руки и из уст.

Всё – суета сует, тщетно и ловля ветра.

То, что мы ясно видим, – почасту иллюзия глаз.

Уковыляв на милю, мы не пройдем ни метра,

думая, что наш путь – миг, а не парафраз.

Жить для секунд, что оживленно б умчали,

если б не стали минутой, гордо играя век.

Сердце, что в лоне своем не имеет печали,

либо слишком истоптано, либо стремится вверх.

Не желаю давиться я мёртвым слогом,

как им давится лирик, материей траченый,

и, дыша ядовито-белёсым смогом,

излагать, как писака, небрежно и начерно;

за кусок металла и буханку хлеба

излагать, как пиит, кое-как и поверхностно...

не за статус мэтра — за кусок неба

я настроен писать искромётно и ревностно.

Ветер веет в окно. Ты сидишь, где-то там, в углу комнаты,

изнурённый, с грустью в руках, мыслями в голове, согнутый;

там, за окном, недурно. Есть чем заняться, поискать ежели,

но ты хочешь остаться здесь, изнуряясь тяжелой мрежею.

Ветер веет в окно. Ты посмотришь в зеркало и ужаснёшься;

погляди на себя: ты плох, выйди на улицу, иль задохнёшься.

Не изрывай клочьями волосы, не царапай ногтями на коже;

ветер веет в окно. Там свежо, в комнате, право, тоже,

но дурно. Эпицентр мыслей, средоточие слезоточий;

выходи во двор. Подыши, погрейся. Не дожидайся ночи,

выходи во двор. Можешь немного позже, но это неважно;

на рассвете, к примеру, будет сыро, тепло и влажно,

только не засыпай в комнате. Там спертый воздух и душно,

ты проснешься назавтра и снова, сплин, кашель недужный,

щепотка безразличности, щепотка безысходности, возглас

посмертно-душевный, предвкушения крик и волглость.

Ветер веет в окно. Ты сидишь, где-то там, в углу комнаты,

изнурённый, с грустью в руках, мыслями в голове, согнутый;

на полу — картинки из прошлого, дежавю, дни, воспоминания;

потолок, как небо, в облаках из горечи и упования.

По-вечорнему светится серп,
Воззаряя всё взором светлейшим;
Лучезарней завета старейшин,
Ярче лоска сверкающих сребр.

Тот, кто счастие ищет, нелеп!..
Всюду оное: в самом простейшем,
В содрогании чувствий малейшем,
Аж в цветах олеандровых древ...

Тот, кто счастие ищет, видать,
Никогда не найдёт его... счастье
Заключается в жизни самой.

Месяц так же продолжит сиять;
Я ж, ослепший от мрака отчасти,
Возгорюсь одинокой звездой.

Гром рушит немь, и свет сменяет мрак.
Услада жизни оттесняет горе.
Благая весть мне осветляет зрак;
Подует с Юга летень вскоре,
Кой эхом на вопрос мне принесет ответ:
Ужели летось нынешнего лучше?
Погибнет мир, тяжелый и недужий?
Ради Христа юродивых неужли больше нет?..
Гром рушит немь, и свет сменяет мрак.
И летень дуновеньем взвеет стяг,
Российский стяг; и мир восстанет мыслью.
Не верю вракам я; нетленен оный мир!
Приятней наши дни, чем амбра нежных мирр;
Напомнит мне об этом летень присный.

Кто много мнит о личности своей,
Тот будет Богом праведным наказан!
Кто враз внимает Божеским наказам,
Тот крепче, и смиренней, и правей!..

Тогда настанет жизни апогей,
Когда ты, молодым иль седовласым,
Почистишь от растления свой разум,
И сам себе ты станешь судией.

Запомни, друг! Нет паче слова Бога!
И жизнь, она одна... в ней смысла много!..
Пусть нас она то радует, то злит...

Живи!.. Векуй!.. И правым оставайся!..
Внемли себе, верши и созидайся;
Господь за это, знай, вознаградит!..

Поэт — знаток энигм господних —
небес исчадье, тайна эр.
Поэт — влечений преисполнен
и личных, потаённых вер.

Поэт — творит и созидает
переливаньем лепых строф,
он, словно Бог, миры меняет,
владея лишь всевластьем слов.

Поэтом может быть кажинный —
не стерпят все поэтов рок.
Что лише доли их, скажи мне,
из нас ли каждый здесь пророк?

Из нас ли каждый здесь поэт?

Вестимо, друг мой милый, нет.

Ещё не вечер. Бриз, волна, песок.
Закат, как символ вечного покоя;
на камне возлегаю. Только Бог
со мною враз внимает шум прибоя...
Я осязаю мир, пленён его красою,
поэтому я жив: душою не иссох...
Года текут стремительной рекою;
Ещё не вечер. Бриз, волна, песок...